viver é desconfortável. sempre fugindo da dor, nos agarramos a pequenas alegrias frívolas e medíocres cotidianos. e onde está o que é divino? o extraordinário dá trabalho; certo é não questionar, tomar os remédios recomendados e acordar cedo. afinal, para que arte, se a emoção está morta? melhor fazer pão.

ele era minha lagarta listrada. eu ficava olhando... mas lagarta não quer saber de olhar. e ele foi embora comer folha, virar casulo, borboletar.

um dia, sonhei com girassóis em garrafas e gatos dormindo na máquina de costura,
esse tempo nunca chegou.
a poesia ficou em suspenso, a vida atropelando os pequenos gestos e o coração inerte.
agora, os sentidos estão despertos;
mas acordar é lindo e dói.

morrer de amor é óbvio. difícil é viver com ele.